Я всю жизнь мечтал играть на флейте,
Но учиться было не с руки.
Время шло. А я и не заметил,
Как из слов рождаются стихи!
Складываясь в дивные узоры,
Мысли остывают на листе,
Злятся, удивляются и спорят,
И порой танцуют фуэте!
Что это? Талант или бездарность?
До сих пор, увы, не знаю сам.
Может быть, когда совсем состарюсь,
Этот рок анафеме предам!
Или может, выну меч из ножен,
И словами души рассеку!
Вы меня простите, люди! Боже
Все простит седому старику...
02.10.10 |
